diante de você, “sem título”.
Qualquer coisa me escapa,
não sei.
De-repente, vira poesia incapturável.
Ebulição de muitos “qualquer coisa” em meu corpo.
A sombra real de alguém tão múltiplo
aparece encantadoramente perturbadora.
Assustada, corro dela.
O que eu não sei é que ela é eu,
e eu ela, meio desconexão simbiótica.
E que isso é assim, como tudo da vida.
Diante de você, “sem título”.
Uma política rebelde
que não deseja o código
o atravessa desde a infância.
Foice desgarrada de qualquer mão.
Com tantas “qualquer coisa”
risca o mundo,
e os desavisados
enlouquecem procurando uma cor só para os grafites.
De tão vaidoso,
vomita o feio em conto.
Seus sons inusitados
me deixam surda para o òbvio.
Diante de você,
“sem título”.