descasca a força da minha pele.
É bem mentira se eu disser que espero ansiosa a morte do outono,
que eu não vejo a hora dos acordes ficaram mais harmônicos,
as folhas das árvores mais verdes,
meu rosto mais suave,
é bem mentira.
Esse vento congela até minha esperança.
Um comentário:
A esperança é passageira.
O amor é rasteiro.
As gramas nascem em solo seco
pouco antes de acontecer.
Sobram migalhas de pão pelos vãos.
E ninguém mais espera. Ninguém mais espreita.
O que está oculto é mais verdadeiro.
A gente precisa sofrer por inteiro.
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